Din Cartea poeziilor pierdute I.

Aceste versete au fost scrise într-o stare de spirit trilingvă. Fiecare are câte trei încarnări, în engleză, germană și maghiară. Niciunul nu este mai original decât celălalt. Uneori își amintesc câteva cuvinte sau propoziții din cealaltă viață, o viață pe care nu au experimentat-o niciodată și pe care nu o vor cunoaște niciodată. Așa cum ni se întâmplă uneori tuturor.

Fumătorul în lanț

Cuvintele au devenit infidele acestui verset.
Această poezie îl urmărea venind din limba maternă
va fi un ornament acustic, un fel de cântec de pasăre,
în care țipete de durere din bucurie
sunt de nedistins. De atunci, și acest poem
este dificil să se facă distincția între cele două
între. Liebes Heimat, was ist zu tun? Eu in
Valiza este furnizată de Schuld. Moare
Cu toate acestea, nu poate fi utilizat ca mijloc de transport
Raum für mein Leben. Ai grijă de tine altceva
de acum, inima mea este un tractor obosit, eu
se îndepărtează oricum, latrând ca îngerii.

Această poezie a încetat să mai vorbească când
cineva a numit-o exotică pentru a treia oară
sunete care i se rupeau din gât. Această poezie știa asta
nici într-o limbă străină nu va fi niciodată
mai inteligent decât limba sa maternă, așa că preferă
a lăsat totul pe dracu.

Această poezie a devenit un fumător de lanț pentru că a simțit-o,
nu se poate exprima cu adevărat decât în limbajul fumului.
Până atunci, acest poem stătea singur într-o cameră
urându-se până a ajuns în sfârșit prea târziu pentru asta,
a scrie.

Această poezie s-a pierdut înaintea nimănui
l-ar fi trădat ca vorbitor nativ
nu se înțeleg în același mod. Camera
blocat. Afară, zăpada și copacii s-au topit
sunetele exotice tocmai au prins viață între ramurile sale,
dar toți au sărit de pe geamul bine izolat.

Această poezie a murit odată din vis
atunci vor înțelege. Această poezie a renunțat chiar înainte,
că ar fi putut înțelege acea poezie
în același mod în toate limbile.

Rătăcitorul Alb

Această poezie se află în mijlocul autostrăzii larg deschisă
ochii și picioarele tremurând în mașina ta
în lumina lămpii sale de ceață. Vedeți a
urechile sale sunt o respirație blândă a unui vulcan adormit
o picătură de sudoare tremură în ritmul său. Gura lui
marginea spumei este albă, ca zăpada virgină din decembrie.

Ești obosit și nu fii atent la asta
iar o poezie nu ar fi trebuit să fie niciodată aici
fii, oricum, ceea ce căutai în mijlocul drumului,
nu a fost vina ta. În carantină și
au fost păstrate în rezerve de zeci de ani,
cine știe de când nimeni nu a văzut o poezie atât de sălbatică
a rătăci, nu este oricum ilegal? Nu a fost
niciodată acolo, bând ceai într-o cameră încălzită mai târziu
te convingi de asta.

Dar încă nu ești acolo. Chiar mai puternic acum
apuci de volan ca niciodată,
și nu puteți rupe contactul vizual cu acesta,
pe care ești pe cale să o distrugi.

Deasupra pieptului acestui poem este o haină de blană
există o pată în formă de stea; alb, chiar și în decembrie
zăpadă virgină. Câteva ore din această poezie sunt încă în patru
bând dintr-un lac de munte. Picioarele anterioare sunt încă umede și
rece din apă. Și pe al patrulea deget curat
poți scoate verigheta de aur după cum poți
strălucește în lumina mașinii tale în alb,
ca zăpada virgină din decembrie.

Nu te-ai gândit niciodată că va fi ceva ce ai făcut
acoperit cu blana groasa de sus pana in picioare, atat de mult
poate fi gol. Nu te-ai gândit niciodată
va fi atât de greu să te oprești, să te întorci,
pentru a privi și apoi ridica mai întâi pică, pe care
l-ai scos din portbagaj la fel ca.
un instrument de grație și autoapărare.
Alles în Ordnung. Puteai fi tu,
care moare. Această poezie niciodată
ar fi trebuit să vină aici, nimic pe autostradă
să găsești, unde sunt autoritățile când te afli
ai nevoie de ele? Ești nevinovat, inima ta este albă,
chiar și zăpada virgină din decembrie, mașina ta este justă
abrazat și oricum nu s-a întâmplat
nimic, te vei convinge să mergi mai departe,
îți strângi maxilarul, inima ta este albă,
ca zăpada virgină din decembrie și verigheta
doar se aprinde pe al patrulea deget,
chiar și un semafor pe timp de noapte.

Cădere liberă

Strângeți tare și respirați foarte mult pentru că
acest poem nu poate fi surprins decât în timpul căderii libere.
Există pixuri pe care nu le folosești niciodată, ele sunt
în culori pe care nimeni nu le-a văzut și vocea lui
nu și-a părăsit niciodată gâtul. Fulgerul și
trăiește pe chemtrail. Se uită direct în ochii tăi,
în timp ce cazi și te întrebi,
în ce naiba m-am băgat?
Menține contactul vizual și este crud,
ca un cuțit.

Jos, dealurile sunt încet vizibile, una
meandre ale râului în lumina după-amiezii târzii,
autostrăzi și case: o viață. Mai repede
se apropie de tine cât de mult îți poți imagina,
gata să distrugă.

La această înălțime, tăcerea morților este încă completă,
de aici știi că ești în siguranță pentru moment
noi suntem. Strângeți din greu pentru că acest poem nu o va face
salvează-ne. Nu se va schimba
o picătură bruscă sau, mai bine spus, un parapantă,
ca celelalte poezii. Se pare că
ar pluti nemișcat în fața ta, cu a noastră
cu o viteză precis coordonată, care
rahat pentru că nici măcar nu cântărește.
Dar el doar arată și este crud ca un cuțit.

Respirați adânc și ascultați vântul
îți șoptește rugățile gravitaționale în ureche din cele mai vechi timpuri.
Asigurați-vă că parterul de jos nu ne așteaptă
Pământ, nu avem unde să cădem, doar cei atemporali
ne îndreptăm în întuneric. Atunci vei vedea,
în timp ce țin această poezie în mâini,
apoi l-am lăsat să vânt.

Dacă vă place ceea ce facem, vă rugăm să vă alăturați finanțării noastre, chiar și pentru doar câțiva euro pe lună!