Raftul de poezii „dorite” 154

Veda ♥ P 10 august 2014, 13:07

Iubit de molii

Speranță SÁNDOR
Uneori ÎMPINGĂ ...

Uneori, Satan mă face pe mine,
S citește:
De ce te împrăștie așa, prostesc,
Arătând drum cu drum
Visele tale și tot ce este în tine este frumos?

Și o dorință nebună se ridică în mine:
Ia tot ce am împrăștiat înapoi.
Și să mă întorc în adânc cu minereul meu.

Nu-l purta ca o sabie sângeroasă,
Și doborâți, nu vor fi aruncați deoparte;
Căci totul este zadarnic: onestitate, glorie,
Și sângele cald și prăbușit al victimei,
Și există un bun: pacea.

Nu fi o casă de intrare, deschisă la culoare,
Puteți vedea unde a venit și a plecat totul,
Văzând că există bucurie și chin,
Și râzând, ceea ce este sacru pentru mine: comoara.

Nu fi invidia viespilor,
Al cărui roi dong în jurul fructului,
Și nu lăsați să vină găuri mici,
Ce doare mai mult decât o roată de fier!

Mai degrabă, nu ar trebui să vină nimic,
Și marea de lacrimi neîntrerupte
Lasă-l să crească într-un potop teribil în mine!

Și un ocean de cântece necântate
Urla și rostogolește în mine,
Ca o lume închisă, separată '!

Să nu știe nimeni nimic despre mine,
Poate încă un suflet scump ...
Și numai stâncile sufletului meu ar trebui să te respingă
Vocea mea,
Ca vuietul unei pietre drop-down!

Floarea pădurii: Acum

Tamás Jónás: Era zorii

Astăzi uit totul. Cuvintele. Gura ta.
Voi da mirosul tău verii pufoase.
Uit cum te miști, ce minți și cui.
Nu mai există zorii și nici culorile din tine.
Astăzi uit totul. În stropirea uscătorului de păr,
Pot să tac în spumele suferinței.
Trădez tăcerea elocventă din cauza ta.
Las timp copilului ca sandale.
Așa nu îndrăznește să urască sau să iubească.

Tibor Kárpáti: Ne-am sacrificat pentru toamnă

Am sacrificat toamna cu o inimă tremurândă
În Pădurea Viselor, doar tu și cu mine
Eram atât de mici și ne ascundeam unul în celălalt
Pe marginea unei pălării de ciuperci

Juca în tăcere la fluierul vântului
Și a izbucnit într-un cântec de zână de stejar
De la amurg la febril din abundență
Soarele a revenit la rugină

Apoi fețele noastre s-au transformat în ceață, totul a devenit palid
Și alb argintiu, ca luna
Într-o fustă de mătase păianjen, o cămașă cu raze de lună
O nimfă pe moarte a cântat despre noi

Katalin Mezey: Chiar și atunci

Încă poți da
dacă nu cer nimic
încă o crezi
dacă nu există nicio promisiune
chiar ascultă
dacă nu spun nimic
încă mă poți îmbrățișa
dacă ceea ce doare ce spun
chiar suna-ma
dacă nu vin după tine
mai poți avea încredere în mine
dacă locuiesc în altă parte
tot poți vedea
dacă nu-mi poți vedea fața
mai poți aștepta
dacă dorm în alt pat.

probabil
datorită vechii biblioteci care
Nu am făcut-o
sinucidere
sau tâlhar de bancă,
soția bătând,
ești măcelar
polițist de motociclete
și deși dintre acestea
cu una sau alta
sunt bine
spre norocul meu
și habitusul meu
din cauza
că în tinerețe
Am găsit acel director
când
Căutam o balustradă
și când este
alte câteva balustrade
blocat.

Charles Bukowski: mezeluri mixte

Ar fi frumos să ne întoarcem la odihnă a doua zi fără nicio grijă,
astfel încât lucrurile întârziate și ratate ale iadului să nu ne furnice,
că pe măsură ce păianjenul se transformă în pânza sa sățioasă
ascunde-te în tăcerea nopții ...
în cele din urmă întinse în noi.
Ar fi bine într-o zi.

Endre Ady: Toamna a fost la Paris

Toamna a fugit ieri la Paris.
A alunecat gol în calea Sfântului Mihail,
La căldură, sub frunziș moale
Și m-a întâlnit.

Tocmai absolveam Sena
Și mici fripturi de cântece mi-au ars în suflet:
Fumător, ciudat, trist, violet,
Despre mine mor.

Toamna a ajuns și a șoptit ceva,
Calea Sf. Mihail tremura,
Buzz, buzz: Au zburat până la capăt
Frunze amuzante.

Un minut: Vara nu s-a încălzit
S Toamna a fugit de la Paris râzând.
A fost aici și tot ce știu este că a fost aici
Sub frunziș urlător.

ca un filtru de ceai putrezit înfipt într-o ceașcă
pulpa de rufe uscată în cer la soare
cer porțelan cer uzat acum
se topesc ultimul moment gri earl

Geniul din Varna - Ce altceva ar trebui să fiu?.

În timp ce copiii mei erau mici,
L-am transformat în lapte, aveau nevoie de el,
Am stat lângă patul lor până dimineață,
dacă erau bolnavi și aș îngheța acolo,
că fața mea s-a ofilit puțin,
iar când lumina se întoarse în ochii lor,
erau coapte de ale mele în fiecare zi,
iar fețele lor se înroșiră, merele rotunjite,
m-a făcut frumoasă atunci.
Am fost și tort și pâine cu unt,
și o jucărie pentru a-i împiedica să se plictisească,
și o carte ilustrată de învățat
de la mine tot ce visez,
mai târziu îl număr pe cel,
Cresc alături de ei, voi fi școlar,
tremură în fața marii catedrale:
Trebuie să răspund, să iau un examen, - oh, știu,
este îngrozitor dacă nu reușesc în ele!

Acum trebuie să mă schimb în vânt pentru a ajunge
una, în depărtare,
dar oricine era era plecat pentru totdeauna,
și dacă capturez, dacă pot să mă îmbrățișez,
Nu pot rupe armura sufletului său,
și amândoi au răsărit din mine,
Nu le mai pot da nimic,
nu mai există dragoste atât de tristă pe pământ,
ca mama, atât de deznădăjduită.

Ce altceva ar trebui să fiu? Ce aș putea face pentru ei?
Lasă-mă să fiu plin de belșug,
atunci cei doi copii se pot ascunde bine acolo
dacă trebuie să scapi de lumea rea,
și voi fi o colibă de turtă dulce proaspătă,
și un pârâu mic care curge cu lapte și miere,
beau de la mine dacă le este sete,
și le voi cânta seara:
- Dormi aici pe pieptul meu.

DESPRE MINUNILE DURABILE
psalmul cântăreței, al vieții
(detaliu)

10. Căci am o locuință în tine și în tine
in mine. Acasă, ce să visezi este bine,
merită să acționezi. Unde să mergi insulă tăcută,
râsul copiilor, ospitalitatea. Unde sunt catifeaua.

Sándor Halmosi: Ibrahim Flavors of Mint - Selected Poems 1996–2010

Radnóti M.: Iulie

Furia scârțâie în nor,
grimase.
Aleargă cu părul ud
dusuri descult.
Obosesc, cad la pământ,
seara.
Căldura pură a corpului stă pe
peste copaci strălucitori.

Lőrinc Szabó:
CE ALTCEVA?

Ce a fost frumos? Ce altceva? De la mușcătură și din cale
China spune: Zece mii de lucruri,
întreaga viață. Lumina soarelui, fulg de zăpadă.
Alte zece mii de femei și fete.
Zece mii de cântece, poze, sculpturi. Cunostinta.
Marele Sfinx este viespea de fabricare a hârtiei.
Zece mii de vise, poezii și gânduri.
Valea Cuha. La microscop
sufletul. Secțiune transversală de piper.
Privind în jos din Elveția cu avionul.
O barcă în retragere. Meduze
La Helgoland. Calipso. O ramură de copac
din închisoare. Zâmbetul fetiței mele.
Adevărul. Vechea Korcula.
Greierele de mostar. Paris. Titisee.
Cei zece ani-lumină ai mei spre Sirius ...
Nu, nu, deci inventarul este și un fragment:
A fost o dorință plăcută că nimic nu este suficient!

Kiss Judit Ágnes: Un hit

Am trecut o dată, ne vom întoarce încă?
Va fi suficientă pâinea și vinul?
Va fi o umbră răcoroasă pe soarele arzător?
Va regreta tot ce va exista o oportunitate?

Am încărcat acum, vom rămâne?
Își păstrează steaua în picioare locul?
Unde este vorba cântecului, putem învăța?
Va exista spațiu gol, ecou?

Și va fi, va mai fi o dată
Poezie, nu ne destramăm la final?
Câinele vagabond este un parbriz,
Și o să-mi pare rău că sunt încă aici?

Simonyi Imre
mi-am amintit

Acum mi-a trecut prin minte iarna aceea
Încă voiam să spun ceva.
Poate doar să nu-ți fie frică
într-o zi, vezi
totuși el izvorăște.
Și asta mi-a venit acum în minte
inima mea unul altuia
este posibil să nu fi mințit niciodată
doar unul dintre noi nu a știut niciodată
deși un singur adevăr
care ar fi fost pentru celălalt.

Și acum îmi vine în minte, dragă,
că mă pregăteam să-ți scriu o poezie
- de cand! - dar cumva a rămas întotdeauna în urmă.
Da, mă pregăteam să scriu o poezie despre asta,
că - orice s-a întâmplat - știi până la urmă
știi că lucrurile se termină într-o zi
(apoi acolo în procesiunea de doliu ocupat)
totuși, vom fi doar doi dintre noi
cine va ști exact cine este,
acela care era de fapt celălalt?

Și chiar așa: dacă da,
că nu ești tu în mintea mea
atunci nu mă mai refer la nimic.

Purple Kata: După drumul sălbatic

A fost o dimineață ușoară,
ca mâinile copilului care îmi bat în jurul taliei;
parcă ajungând la o poiană dintr-o pădure întunecată
după o lungă vânătoare când mă trezesc.
Noaptea sfâșie pânze de păianjen,
Cădem din tot ceea ce ne pasă țesut,
soarele produce lumină, tăcut,
vedere la copaci și acoperișuri.
De aici, priviți pe fereastră dimineața,
Vreau să-mi ciufulesc părul,
asteapta in fiecare zi,
să te văd crescând,
să alerg spre mine și să îmi împletesc talia.

Sándor Márai: Monolog

Încă vreau să cred în viața mea
și în viața altora - vreau,
să-mi fac brațele musculare și puternice
și lasă-mă să pun un steag în „da”.

Pentru că i-am iertat pe toată lumea
și vreau să mă ierți și pe mine,
care a acționat după poziție și înșelând
și nimeni nu ar trebui să te mai învinovățească.

Eu duc trecutul cu mine
la noua mea viață de sac de rătăcitor:
că eu, Sándor Márai, am trăit odată.

Și aș trăi cu amintirile mele,
pentru că ceea ce meritam m-a găsit:
Am o viață și o moarte.

Simon Simon: Lucruri de făcut

Aruncă totul.
Doar nu poza pe care știu că abia o văd, ci
când am făcut-o, am fost fericiți pentru ultima oară.
Doar nu acel filtru de cafea în vârstă de douăzeci de ani, deși este cu adevărat junk și
acum rămâne în el în fiecare zi - dragoste în inima lui -
puțin. Nu acel săpun parfumat de violet, eticheta de primăvară,
degeaba am rupt în două. Și patul, nu spălați lenjeria,
las-o deoparte, cel puțin dacă nimic altceva, mirosul meu rămâne după mine.
Și nu părăsi peretele, cerul albastru sau linoleumul,
modelul minuscul, fără linoleum, cât de mult am arătat,
îți vin în minte fiecare detaliu al acestuia.
Doar nu aruncați oglinda prea sus, vă rog,
deși era orb, a fost al tău timp de un an și jumătate, urmărind,
Știu că nu l-ai văzut niciodată, prea înalt, obscur,
nu-l arunca, nu era nimic în el, oh, niciodată, doar tu.
(Cântece de la nivel înalt)

Wass Albert: Poate

Poate că sunt o scrisoare într-o carte.
Poate un cuvânt.
Poate o poezie.
De unde sa stiu.
Tot ce știu este,
că propoziția poate fi foarte tristă,
ce citeste cineva de la mine,
dacă dai jos stiloul.

Zoltán Somlyó
Balada Sikator

La periferia orașului, lângă fabrică,
sub o alee plictisitoare, plictisitoare
- dacă seara cernă într-o ceață roșie -
Mea leagăn, pluteste.
Ceața de seară din părul ei castaniu
leagă steagul, culorile febrile;
condus de sângele său, viteaz,
sărutarea, setea, sfântul predictor.
Aleea se joacă în urma lui.

Sub zidul fabricii, unde malul este murdar,
întunecă un cadru uman.
Și așteaptă și are grijă, tremură și cântă
și cântă și tremură și are grijă.
Fața lui Mea este pe foc cu ochii căprui,
speranța sărutărilor proaspete pe buzele ei.
Sângele lui dansează sălbatic, viteaz,
sărutarea, setea, marele predictor.
Aleea se aprinde în jurul lui.

Zgomotul, tăcerea, tăcerea aleii zumzetează
și luminează țărmul la fabrică.
Culoarea cerului cu plumb este roșu torță -
acum iarna și vara se căsătoresc.
Culoarea ochilor căprui se prăbușește,
buzele și părul converg ...
Noiembrie cântă un imn trist:
nenorocit de cerșetor toți cei curajoși!
Aleea este în lacrimi ...