Ruj și Oglindă

(detalii din creierul meu)

Mai aproape

Când o persoană se îmbolnăvește, cumva mediul său poartă o haină atât de ciudată în jurul său. Totul devine un pic opac, estompat, lumea este reprezentată de cămăruța în care se află, este doar oarecum întâmplătoare. Dintr-o dată, se dezvoltă o legătură strânsă cu corpul tău, febra îți intensifică viscerele, vasele de sânge zgomotează puternic, vederea îți este plictisitoare, iar limba ta se simte ca o bumbac uscat. Și totuși, într-un fel, este atât de intim să stai singur, cu tine însuți. Îți dai seama că cazi, forța te poate părăsi, în felul ciudat că micii agenți patogeni săpat o groapă în carnea ta. Înghiți linguri amare, așa că începi o rebeliune împotriva lor, la început par a fi cu atât mai puternice.

Izul greață îți sare în gât, te simți amețit din cauza asta, mintea ta concurează reciproc pentru rău și bine, apoi febra scapă, boala începe încet să se rupă din organele tale. Te calmezi puțin, ești mai bine. Scoateți o carte - nu puteți face nimic altceva dacă urăști să porniți televizorul - mai întâi începeți să citiți acest document adesea salivat doar cu jumătate de inimă și apoi ascultați din ce în ce mai mult, vă reinterpretați gândurile.

Totul funcționează diferit în boală. Îl înțelegeți mai bine pe scriitorul care vă vorbește dintr-o perspectivă de o sută de ani, acum complet de înțeles, limpede ca cristalul. Nu vrei nicio altă mâncare, ci doar elemente spirituale. Oricum nu simți gustul mâncării, oricât ai încerca să cerșești biscuiții din dietă, ceai de mușețel. Ce viclenie a venit. Uneori trebuie să ne apropiem de proprietatea însăși în acest fel.

Autor: Évi Szentesi

vânturi reci merg

Vara s-a încheiat cu un tunet puternic și un dans urlător de vânt. De sus, și-au trimis armata de cudar pentru a jefui tot ceea ce căldura proiectase cu grijă pe rafturile portului. Au venit brusc, fără anunț, nu au avut nicio invitație. Au rupt, au zdrobit, au furiat, au vizitat, au strigat nevăstuica cerească, au rearanjat micul detaliu pașnic. Nici o ploaie nu a venit cu ei, ci doar o furtună rece care a pătruns până la miez. A suflat prin trupul și sufletul unui om, urmărind gândurile în cele mai întunecate colțuri, sentimentele pândind în atriul inimii. Am stat pe marginea țărmului, strângându-ne mâinile, murmurând altare moi de rămas bun, plângând.

A doua zi, zorii l-au trezit. Tăcerea s-a mișcat peste tot, Dumnezeu Tatăl și-a plantat copiii tăcuți pe catarg, așa că au privit peisajul melancolic. Nebunia de ieri a dispărut, luând cu mine recuzita fastuoasă a verii. Au făcut o curățare amănunțită, au încrețit serile îmbătătoare și sufocante, mângâierile cu miros de vin, sărutările secrete născute sub stele, au scos mirosul de merluciu prăjit din micile restaurante de coastă, au răcit căruța de porumb fiartă. Peste tot sunt galoși de hârtie, sticle goale, coajă de pepene mestecat. M-a durut gâtul de durere, m-au lăsat cu o răceală oribilă, abia am ce spune.

Cumva așa a fost. Această perioadă palpitantă nu s-ar fi putut încheia altfel. Parcă Dumnezeu l-ar fi pălmuit pe birou și ar fi strigat în sinea lui: „Ei bine, asta e deocamdată”. Pasiunile mari nu pot fi încheiate altfel. Trebuie să pătrunzi în bucătărie, să aranjezi o scenă, să spargi farfuriile, la fel ca în filmele vechi italiene.

Ne-am împachetat lucrurile încet, am închis terasa cu mișcări lente, am scos frigiderul, nu am avut cuvinte între ele. Nu se poate acționa altfel în acest caz.

Autor: Évi Szentesi

cerneala neagra

Cât de mari iubiri trec. Într-o dimineață, ei încă se îmbrățișează cu pasiune clocotitoare, predicând cu mândrie monologi falși, sărbătorind, stând pe amvon, apoi scăpând cu lumina zorilor prin fereastra ta. Săruturile de adio sunt cumva uitate, scrisorile emoționale nu se scriu niciodată, în liniște, în tăcere, toate organele omului încetează brusc să depindă de această curvă dubioasă de stradă. Observi, nu mai tremuri la sunetul sufletului tău, nu vrei să cobori de pe apă când vezi o siluetă înșelătoare.

Atunci te simți calm. Îl lași să-i arunce o altă schimbare în milostenia sufletelor sufletelor și începi să ari această femeie cerșetor, orb, cerșetor care ți-a sfâșiat inima în dragoste - nu-și iubește floarea. Nu mai vor flutura fluturi mov în grădina ta, răsucirile tale bruște îți vor răspândi cu nerăbdare gândurile la cină.

E atât de amuzant. Acordați atenție locului cald al acestui sentiment pierdut, mirosul încă respiră pe pernă, apoi vă tăiați așternuturile într-un mod distractiv, ventilați camera și scoateți fotografia de pe sertarul de noapte. Te plictisești de rulourile de unt, chelnerul te avertizează furios unde stă americanul tău, apoi se învârte pe jumătate gol, stă în restaurantul decorat încă o oră sau două și îți dai seama că nu trebuie să te grăbești nicăieri. Atunci te duci acasă. Te enervezi pe scriitor pentru că a scris această carte tâmpită și dulce care ți-a pus mâna pe ea și apoi te enervezi pe cântăreață, care mângâie și ea aceeași melodie. Râdeți, fără îndoială, de voi în presă de două ori, priviți-vă telefonul de patru ori, uitați-vă cu privirea, nici măcar mama dvs. nu era interesată de existența voastră.

Îl așezi, neglijent, într-o parte, încerci să dormi, bineînțeles că creierul tău nu se odihnește, îți trece prin craniu cu această legumă ciudată și dintr-o dată îți amintești cuvântul pe care l-ai căutat toată ziua. Ajungi la lumina nopții, cauți stiloul cu ochii obosiți și îl gravezi pe hârtie cu cerneală neagră și litere mari: gol.

Autor: Évi Szentesi

Strada tutunului

M-am dus într-un loc ciudat noaptea. Era ca un depozit teatral uitat, a cărui cheie nu era bine păstrată. Pereții casei prăfuite, miros greu, junk, perdele de dantelă gri, ferestre groase, grase, cu picioare murdare, mătușa tuse la colțul străzii. Am pășit pe pietrele triste, ponosite, de parcă în orice moment un rol secundar teatral repetativ m-ar putea speria sau tragedia ucisă ar fi vrut să se răzbune pe mine pentru dragostea lui neîmplinită. Totul mirosea a unguent, s-a murdărit și a fost rupt. Cerurile trebuie să fi răsucit aici o sticlă de cerneală de proastă calitate și să o picteze pe pereții de pânză de păianjen. În unele locuri, un băiat ciudat rătăcea cu o voce răgușită din altă lume, ciripind după iubitul său.

Mersul meu plictisitor, ezitant, suspinele mele grele nu au deranjat pe nimeni. Mi-au venit niște figuri triste și singuratice, statistici prost plătite ale unei drame prost aranjate. Pe alocuri, o perdea de fereastră cu amprentă strălucea, iar apoi gunoiul obosit și leneș și-a dus acasă pasagerii care făceau bani, ieșiți la pensie. A apărut după colț într-o pereche ciudată de pălării dure cu obraz de molie, cu un fel de instrument de smulgere pe spate, murmurând melancolie între ele, umblând plictisit, mârâind, apropiindu-se, dar fără să ajungă niciodată aici.

Într-un fel, nu i s-a dat nimic importanță în această mică stradă. Câteva cadre decupate, interludii dispărute, lipsite de sens, arii false, texte inculte, iluminare nefavorabilă. O coregrafie neînțeleasă a lui Dumnezeu. Directorul și-a luat în cele din urmă țigara, pe care a adulmecat-o până la miez, și a aruncat-o neglijent în mijlocul tuturor. Așa s-a încheiat.

Autor: Évi Szentesi

Geneză

Deodată s-a gândit la unul, a apucat o mână de noroi și a frământat din ea un glob. El a plantat pe acest glob abundențele cumplite, mările neatinse, munții nelocuibili, câmpiile sterpe și cele două capete înghețate în armuri de gheață grele, astfel încât să nu curgă în spațiul infinit. Apoi a desenat cerul, a atârnat soarele peste felinar, a spulberat luna ca kerosenul de noapte, a cernut stelele din argintul părului îngerilor. A suflat aer proaspăt din respirația de cristal dintre cer și pământ, amestecându-l cu degetul, iar vântul s-a născut țipând. Apoi a plastifiat mici făpturi minunate și le-a trimis să-l gonească în această grădină minunată.

Apoi și-a tăiat carnea, frământând o figură ciudată din sânge și os, o ploaie atât de neînțeleasă. Și-a îndesat o inimă sub coaste în plasa groasă de speranță și i-a cusut răsuciri ciudate în craniu. Apoi a împins această mică formă umană, a început-o pe cărare, dar a rostogolit pe un astfel de buric, nu știa unde să meargă. De aceea a aruncat pe calea Celui Prea Înalt buruienile tristeții, florile corupte ale poftei, trandafirul carnivor al lăcomiei, eliberarea rădăcinilor de cartof ale lăcomiei până la rădăcinile mâniei. A ascuns dragostea și fericirea în flacoane mici și invizibile din pădurea de pe marginea drumului.

La capătul drumului se afla o altă formă umană similară, doar că forma ei era mai grațioasă, cu trăsăturile sale mai moi. Au pornit unul către celălalt, vadând sălbatic prin câmpurile grele, rupând buruieni, tundând flori, exterminând dăunătorii. Deodată, figura moale umană țipă, ținând una dintre fiole în mână. A apucat-o, a băut-o pe toate, a lăsat o picătură mică. A început să danseze, să cânte cu glas de sirenă, dar celălalt nu a înțeles acest joc prostesc, inima speranței inimii de tristețe a lui Slytherin. Ochii i s-au umplut de lacrimi, gustul de sare curgându-i pe față în grabă. S-a așezat frumos chiar pe marginea mingii galbene rotunde, nedorind să meargă mai departe. Liniștit, liniștit, cu o strălucire amară în creier, privind spre cer, a așteptat Săgeata lui Dumnezeu.

Autor: Évi Szentesi

Sosire

Nu era nici un semn de noapte în port când m-am trezit. Ochii somnoroși au fost deschiși de zânele apei, râzând și crapând un dans vesel în zori. Navele încă gâfâiau, găurindu-și capul în poala digului, totul era atât de liniștit, frumos și bun. Nici nu am nevoie de mai mult de atât, parcă sunt aici în mijlocul lumii, doar am stat și m-am uitat. În astfel de momente, observăm pepite de aur ale zorilor, care îi sunt ascunse de beția întunericului, inima tânjește să se odihnească puțin, sufletul este mângâiat de pace.

M-am așezat la sfârșitul tuturor, am sorbit cafea și am mâncat gândurile lui Márai la micul dejun. O barcă cu pânze de două zile m-a întâmpinat cu un zâmbet răutăcios, lebedele bolborosind gândacii din apă, picioarele devenind un filtru în iaz. Într-o zi, toată lumea trebuie să vină aici, să dea mâna cu această evazivă, să facă cu ochiul la această vrajă minusculă pe care Dumnezeu a pictat-o aici, cu niște apăsări delicate aici, în fața nasului nostru. Majoritatea nici măcar nu observă. Prost.

În astfel de momente de timp, trebuie să poți rămâne fără cuvinte, să miroși în tăcere în gâtul Atotputernicului și să observi că în această rotunjime totul este bine așa cum este. Și apoi am început să cred.

Autor: Évi Szentesi

Supă neagră

Stau printre florile cicomei prostești, urmărind altceva decât prostia, desenându-mi rujul amar pe buze. Mâna îmi tremură uneori, vocea se închide, aștept prințul nimicului pe un cal alb șchiop. În jurul meu, fetele frumoase bat peste tot perle minunate adevărate ale farmecului lor ieftin peste tot, bărbații leneși tohonya le culeg împreună cu mâinile uscate. Nepoata singurătății singurătății stă lângă mine, cerând un sărut de la o figură împăturită, îndepărtând pielea mătăsoasă a corpului moale al tinereții mele.

Iată momentul. Nu mai vreau să fac dragoste în paturile întinse pe cearșafuri străine, vreau doar să trăiesc și să o scriu în felul meu. Tânjesc după pace, totuși urmăresc fluturii cu aripi prăjite ale nopții. Vreau să mă căsătoresc, îmi urmăresc cerșetorii. Inima mea nu se va odihni, ciocanul meu va fi necruțător, nu-mi va răci mintea. Nimeni nu vine, mii se poticnesc pe străzile mele. Sunt un steag în vântul care urlă amar. Viață cu miros de naftalină, bunica mea dansează pe un stâlp îngust într-o rochie îmbrăcată în molie, într-o coadă de cal tăcută în dimineața trezită.

Autor: Évi Szentesi

Nu privi înapoi! Mergeți întotdeauna drept înainte! Nu vă lăsați distras de la calea către destinație de o iubire înșelătoare cu ochi mici. Nu credeți falsul miracol al seducției, nu doriți să vă așezați în poală! Nu țineți mâna de cuvântul de frumusețe promis de beție! Nu mergeți la dans în chiloți strălucind cu un coșmar fermecător necunoscut! Nu fi un coșmar pentru micul stăpân mincinos al iubitorilor de jumătate de umăr.

Nu există bărbat care să-mi fie adept, trebuie să mă ridic singur pentru greșelile mele, până atunci îmi conduc visul doar pe cap. Nu mă pietrați cu pietre până nu cunoașteți ordinea încurcată a cuvintelor mele cu o greutate mare. Nu te lupta cu mine pentru un amvon ca draga ta. Bea doar vinul casei fără rost, nu cer mai multe pahare, sobrietatea stă la altar, mă așteaptă, sunt martorul visului neîmplinit. Așa că numesc napolitena de curaj pe care mi-o dă cu o mână robotică, jur credință eternă acestui tată divorțat al muncii la această nuntă colorată, o bucurie dragă pe fața mea.

Nu ești acolo la această nuntă, nu te văd. Dispari lângă mine destul de încet, pe măsură ce norul liniștitor de alcool se estompează din respirația mea. Vreau să spun cuvinte clare, o luptă adevărată, nu vreau mai mult război, nu vreau cântece mai dansate, nu vreau mai multă dorință întoarsă înapoi.

Acum sunt culcat în patul meu, zorii au crăpat cerul afară, doar respir singurătate lângă mine, îți vorbesc încet, nu vreau să te trezesc încă din somnul tău liniștit, eu Pregătesc încet micul dejun din ouă de gâște sălbatice.

Autor: Évi Szentesi

Frumosul cu ochi căprui

Îți mai amintești frumoasa mea dragoste cu ochi căprui pentru acea vară veche? Părul nostru a fost spălat de apa lacului Balaton, în timp ce în grădina inimilor noastre o fată frumoasă a plantat pergole din trandafirii lui Cupidon. Briza lacului ne-a îmbrățișat ușor fața roșie în timp ce mergeam, râzând și dansând cu razele verii. Am râs de salcia tristă și apoi am fugit împreună în grădina iubirii pentru a concura, nu a existat nici un cuvânt rănitor, nici un gând trist.

Îți amintești frumoasa mea dragoste cu ochi căprui pentru acea vară? Te-ai ascuns de cățelușii răutăcioși ai Soarelui, mi-ai furat flori în părul oamenilor necăsătoriți, ai suflat mărturisiri din fum, ai sărutat din buzele mele fără îndoială, ai adulmecat obraznic atriul cărnii mele.

Îți amintești dragostea mea cu ochi căprui? Eu nu cred acest lucru. Mi-ai uitat lacrimile ștergute în fusta mea mică, frunza împrăștiată este și fiul cenușii, nu știi urmele picioarelor mele, parfumul meu a fost împrăștiat de soldații de plumb ai furtunii. M-ai zâmbit de pe cafeaua fântânii uitării, mi-ai bătut amintirea feței adânc în inima ta.

Îmi amintesc încă vara aceea. Am lăsat puzzle-ul sfărâmat pe acea barcă mică, baza genelor mele mereu ude când te gândești la asta. Ai legat un lanț greu din amintirile mele de mâna mea, iar acum stau aici în fața ta, cerându-ți să-l întrerupi. Dar nu mă poți privi în ochi, îți ascunzi în grabă privirea, joci indiferență, vorbești fals. Oh, ți-am spus, ești un actor rău, un fel de comediant de zână. Vezi tu, merge, fierul se desparte, rana nu doare, locul doar plânge, inima mea este dureroasă.

Autor: Évi Szentesi

Sarcină

M-am pierdut odată în Labirintul vieții, căptușit cu indicatoare rutiere ciudate. Spre sud ar fi fost condus de dorință, spre vest de vocație, spre nord de simțire, spre est de poftă. Suflete pierdute în călătoria mea, bătălii pierdute, cupe conduse până la fund, iubiți tolerați, paturi răcoroase. Am lucrat pe piața inutilității deșertelor ca un smoc de piață, portofoliul meu era amărăciunea frumos crescută și dezamăgirea neadulterată. Mâna mi-a rupt blisterul, creierul meu plictisit de robotul nesfârșit. De asemenea, am vrut să dansez, să cânt, să cumpăr haine frumoase, să miros aurul zilei.

Știam că trebuie să mă ridic, știam că trebuie să arunc șorțul urât, nu putea fi sfârșitul, nu putea fi chiar aici, în labirintul mitei, monstrul fără speranță cu cap de cap. Este posibil să nu fie ultima imagine de închidere a scurtmetrajului meu. Pentru că trebuie să te ridici mereu, să mergi, să continui, cu capul sus, cu spatele întins, cu fruntea directă spre țelul tău, să nu te abate de la drum, să ieși din pofta, să uiți falsii îndrăgostiți, să nu minți niciodată înapoi în paturi răcite, pentru a câștiga bătălii, gunoiul trebuie îndepărtat, lucrarea trebuie făcută, ceea ce trebuie scris, trebuie anulat.

Atunci poți să mănânci doar rodul dorinței pe care Eva o are să râdă de tine, poți să-i dai naștere copiilor tăi lui Adam, poți culege o spiculă bogată de porumb pe câmp, poți dansa pe talia lacului, te poți uita la marea nisipoasă a cerului, poți număra stelele. Ți-ai făcut deja treaba. Și în acest fel nu poți câștiga decât sticla mică de fericire din viața ta pe care alții vor să o cumpere pentru bani la Târgul de fraudă de sâmbătă.

Autor: Évi Szentesi

www.ruzsestukor.hu
Pantofi de sticlă
Iubire neimaginată
Mic dejun
Voiaj
Pe o mașină
Cutie de conserve goală
Ingredient ratat
Din romantism
Floare veche

Martie 2012 (7)
Februarie 2012 (9)
Ianuarie 2012 (9)
Decembrie 2011 (5)
Noiembrie 2011 (5)
Octombrie 2011 (14)
Septembrie 2011 (18)
August 2011 (18)
Următorul.