La umbra unui nuc

Mă pot numi foarte norocos, pentru că, deși nu am un frate, am crescut într-o mare familie coezivă. În timp ce erau în viață, bunicii mei locuiau cu noi - sau noi cu ei - și am putut să mă bucur de toate beneficiile de a fi un nepot „favorit” în fiecare zi.

Cu toate acestea, nu eram un favorit, ci doar un cadou constant. În timp ce alți grădiniți erau la grădiniță, am stat cu bunica mea în Gerbeaud, am mâncat o ruletă de mousse de vin și am scotocit, dacă una dintre „bătrâne” pur și simplu nu înțelegea, sau juca șah acasă cu bunicul meu - dacă Nu a trebuit să mănânc la cărți.

Această lume idilică a fost spartă de moartea bunicului meu. El era acasă, la fel și eu. S-a prăbușit pe hol și, până a ajuns ambulanța, era prea târziu. Mama și bunica mea au plâns toată noaptea. Apoi, bunica a îmbătrânit foarte repede, a slăbit, a fost întotdeauna în negru și a ratat petrecerile de cărți. Numai Muntele a rămas pentru el, au ieșit aici cu bunicul meu de la începutul primăverii până la sfârșitul toamnei. Doctorul a sfătuit ca inima bunicului meu să beneficieze de aerul de munte, să se mute într-o zonă mai verde - așa că au închiriat o bucată de pământ cu piersici, narcise și lalele. Acesta a fost Muntele. Exista un cimitir la fundul Muntelui, bunicul meu era îngropat aici, așa că de fiecare dată când bunica mea ieșea la Munte, se uita în cimitir înainte și după, luând lalele, narcise la vasele de piatră ale mormântului din umbra unui nuc. Când a murit bunica, mama a plâns din nou mult, am devenit grădiniță și nu m-am mai dus deloc la Gerbeaud, doar opt până la patru școli ca școlarii.

Muntele nu mai este acolo, dar pot găsi drumul spre mormânt cu ochii închiși. Apoi au trecut mulți, mulți ani și am ieșit la cimitir doar cu mama mea de ziua ei și de ziua mamei. Calmul, pacea și securitatea au curs din morminte, de-a lungul timpului m-am îndrăgostit de ieșirea aici. Totul era întotdeauna la fel, nucul proteja mormântul cu umbra sa în fiecare vară, iar toamna îl acoperea cu frunze aurii și fructe maronii.

Acum ies cu copiii mei, ei cunosc și drumul cu ochii închiși, ronțăind nucul în timp ce stau pe mormânt. Când stau pe piatră, sunt în poala bunicii, îi cântă, ascund pietricele albe în buzunarele lor lângă mormânt, aleargă după apă și aleg flori la florărie, fiecare ca preferată. Fiul meu avea doi ani când a murit bunica lui, era nepotul meu preferat, cu un singur ochi, care l-a ținut în viață în timp ce știa. Fiica mea nu a putut să o vadă pentru că a plecat cu trei zile înainte de a ajunge, dar trăiește în ea, în mișcările ei, în râsul ei, în planul ei deasupra solului. Ultima dată când am ieșit în afara cimitirului, am mângâiat marginea pietrei, umerii mamei, am mers pe munte. Casa mică din lemn a bunicului meu nu a stat acolo de mult timp, în schimb vile mari se aliniază, nu mai sunt piersici sau narcise. Au dispărut și casele vecine, dar am continuat să mergem pe strada abruptă până la vecinul superior. Și spre minunea miracolelor, casa mătușii Mici stătea chiar acolo, la fel ca atunci când eram copil - am plâns singur. THE. a spus să nu plângă pentru că mătușa Mici continuă cu asta pentru că îmi amintesc încă de ea. „Oricine ne amintim trăiește în noi și cineva moare cu adevărat numai atunci când toată lumea uită. Mamă, voi muri și eu? Ce se va întâmpla cu sufletul meu atunci? Dacă nimeni nu-și va mai aminti de mine? Și dacă nucul nu mai oferă umbră? ”

Există atât de multe întrebări la un copil de opt ani, atâtea anxietăți existențiale, doar pentru a le putea răspunde, pentru a le rezolva cumva - pentru aceasta încercăm să recomandăm cărți ca cătușe săptămâna aceasta. Alege dintre ele!