Ficus carica

József P. Kőrössi - 13 martie 2011.

Netlog - 2011 13 martie.

Scrisoare către voi care sunteți aici

Acum opt (sau nouă) ani, când erau îmbrăcați cu oameni în mai, cocarda mi-a fost luată. Acum patru (sau trei) ani, gardianul mi-a scos cămașa albă. Dacă aș putea simți sentimental (sunt capabil) importanța sărbătorilor, aș spune că vacanțele mele se epuizează. Ziua mea de naștere și a mea ar putea fi. Mă urmăresc cu pastile (înainte) pentru asta; patru vitamine din șase, ai grijă, livrezi, Leila.

Îl am aici pe István Szalai. Născut în 1931, a fost poet între iunie 1948 și 28 iulie 1957. Dacă nu se întâmplă asta, dacă nu asta s-a întâmplat (nu știm ce) s-a întâmplat, aș putea să-l așez astăzi între Great, Simon și Shepherd. Este, de asemenea, subiectiv, desigur, ești mai bun - mai bun decât mine?, Acest cuvânt este mic - știi. În '56 -57 s-a angajat, de asemenea, într-o controversă cu cei mari de atunci și apoi cu cei mari.

Tundem copacii cu „Unchiul” Szalai (aș vrea așa: cu domnul Szalai, dar apoi aș trece, ascundându-ne în domnul Lajos Ambrus, pe care îl iubesc, dar nu-l doresc). Cel mai bun dintre acestea este: prăbușesc copacii cu Sala.

El taie și îmi spune: ascult.
El a plantat un smochin în grădina mică. („Să nu scrieți că este un smochin, să nu mai vorbim că este furat din Marea Adriatică. Puteți scrie că: ficus carica”). El îl plantează cu precizie, eu, cu acea rădăcină, nu aș îndrăzni să fac ceea ce face el. În solul noroios, trage tulpina scurtată în sus și în jos, o lipeste în jur și îi aplică sol mai sfărâmicios.
Venea dintr-o fermă din Marea Câmpie; nu aici pentru mine, la castelul Fertőd la acea vreme,
unui rezident. De unde copiii mici, chiar și pentru câteva decenii, în zăpadă și noroi, cu aceiași pantofi perforați (atunci desculți), au intrat în școala din Mezőtúr în fiecare zi, așa cum au făcut-o acum cincizeci de ani. Trebuie să mergi la școală, opt mile acolo, opt înapoi, chiar și pentru profesori care au venit din altă parte, dar au venit. De unde este el? La Nagybudapest.

După ce un poet nu a vrut să fie, nu a putut sau nu a putut, mai mult de cincizeci de ani, a devenit profesia sa, universitate horticolă, inginer horticol.
A tăiat peste trei sute de meri în Fertőd, a înlocuit o cireșă cu un măr, a plantat tot ce a existat, inclusiv doi acri și jumătate de struguri și are vinuri premiate. Este și poezia la locul ei. Permiteți-mi să-i spun sau nu: un bărbat din Sándor Tatai, doar nu între dealurile Munților Balatonici și, pentru că este încă aici, este mai amar.
Mănâncă grăsime cu grăsime, are optzeci de ani.

Rătăcind printre copaci în timp ce tăiați, găsim fluturi. Stephen își spune numele, ochi de păun. Nu descriu ce sunt punctele unde sunt, le-am pictat cu camera mea, iată-le. Se deschid imediat, apar, imediat. Au trecut două zile de primăvară, minus plus pe termometru, în această dimineață la șapte plus nouă. Cu siguranță va fi primăvara acum, spune răutăciosul. Cu acei mici optzeci de ani (ca să nu mai vorbim de experiența lui), el doar știe.
- Ghiocelul de cimitir de iarnă pe care l-am văzut mai jos, sub mărul tău, este principala dovadă. Este posibil ca acest fluture să fi vrut să se sinucidă.
- Te vom găsi mâine.

Mâine este azi. Nu ne uităm. Nouă grade în fereastra exterioară din nou (nu termometrul poate fi rău) și este pe cale să cadă.
O consider o întrebare filozofică (după ceva rachiu din zori): unde se ascunde fluturele nostru de ieri? Unde sunt ascunși ochii păunului? Ochii păunului unde ești?

Zori, ora șapte dimineața.

Ágnes (ea este cea din mijloc) a plecat ieri acasă, după două plimbări consecutive timp de mai mult de trei ore în total, a adus câinii, Kátyú și Kóc în fața ei (Kóc a urmărit un cerb, Kátyú a renunțat inteligent, dachshundul draga iar puliul ciobanului, tras din plimbare, a plecat la vânătoare). Au venit, au mâncat și au băut; a scăpat imediat la lătratul unui câine: Trapa, ca o pisică, prin gard, răzuindu-se sub o gropă.

Există încă nouă grade, conform termometrului din fereastră, afară. Cineva înșală, ora opt treizeci și trei.

Ce am vrut să spun? Ei bine, faptul că viața dublă nu înăbușă, trăiește, chiar chiar.

Dormi și nu; nu lucrezi; bei, nu bei, dar întotdeauna; scrii, nu scrii, ci regulat; iubești, nu iubești, ci în mod constant. Nu urăști niciodată. Pe atunci, minorul meu, astăzi copiii adulți, m-au avertizat dacă nu sunt (cred ei) un democrat. Dacă fac un comentariu cu gust prost (de exemplu, prietenilor mei țigani); dacă spun, de exemplu, că nu vreau ca un țigan să fie vecinul meu pentru că este tare. M-au avertizat și încă mai fac, dacă mă doare; și rănit; bineînțeles că te-am rănit.

Și apoi, spune (a spus) în cor toți trei, acum! Ei bine, aceștia sunt cei pe care nu-i trăiesc, ci doar trăiesc, trăiesc.

Când (umanul) scrie un jurnal conștient, el planifică, cel puțin eu. Nu așa, nu cu asta am vrut să termin. Szalai este confuz, sunt recunoscător pentru asta. Și, nu pentru prima dată, m-a încurcat.

Am vrut să scriu despre dualitate, am vrut să scriu despre existența duală, țărănească-urbană. Despre cum ar putea fi faptul că în viața mea mondială am trăit într-un oraș, în Oradea și Budapesta, tatăl meu provine dintr-o familie bogată (tâmplar) de meșteri, mama vine la mine de la o persoană foarte săracă și deodată ajung la mine și apoi ajung la mine. Chiar și el este jefuit, mamele mele care locuiesc într-o casă pământească, într-un oraș, pot fi jefuite înainte să ajungă, înainte ca eu să ajung la o mie nouă sute cincizeci și trei. Nu numai meșterul tatălui meu, au reușit să-l jefuiască pe tatăl cizmarului mamei mele, care ar fi putut fi el. Tot ce era urban se îndreaptă acum către țăran. În cel mai bun sens al ideii, locuiesc într-un sat și sper să trăiesc încă la Budapesta. Nu înțeleg! Înțelegi?

Laci, vecina de top (am scris o nuvelă despre asta), acum opt ore, aud că împarte un copac. Ieri a construit un gard cu grinzi de salcâm, s-a jucat cu micul său nepot Petra, a dus apă la Picur, câinele lor, de câteva luni. În ultimii douăzeci și cinci de ani, în casa țărănească nu a existat niciun câine care să devină miner.

Există un mod prin care ceva se va termina de două ori sau de multe ori. Este întotdeauna o întrebare despre cum se va termina ceva, este întotdeauna o întrebare de câte ori. Ei bine, așa este. Deci asta s-a terminat. Poezie. Poezie, Leila, așa cum ar spune cealaltă, Elyipsilon.