Omar Khajjбm

Mai 1848 - 4 decembrie 1131.
poet persan, matematician, filosof, astronomie

care este

У dragoste, ajută din nou
Intrigile triste ale soartei
Tăiați în bucăți și apoi
Reimprimă după cum vreau!

Oh йlj, grăbește-te! Inelul este atât de mic:
esti maine in praf;
și nu veți aștepta praf și mucegai
se bor, se lбny, se lant - se йbredйs!

Să nu crezi că mi-e frică de lumea asta,
și ca să fiu purtat cu sufletul meu.
Nu toată lumea este alarmată, el crede în distrugere: lege.
Pentru că nu aș putea merge bine: bărbați.

Aș rămâne dacă s-ar spera totul
singurul lucru ar veni din copac.
Dar nu. Așa că plec,
și te voi lăsa la Poarta Nimicului.

Nu există farmec în dragostea cerească:
este cenușă răcită, nu există pergament dedesubt.
Alege solul și nu renunța niciodată,
bár бra kнn, amar și post.

Ceea ce veți obține ar trebui să vă fie suficient,
nimic nu poate fi schimbat.
Luați cu o mână pașnică ceea ce nu este;
deci ceea ce avem nu poate fi dependent de el.

Mi-am trimis sufletul - îl înțeleg -
la transplant. Zilele au trecut,
în cele din urmă era acolo. Atât a spus:
"Cerul și iadul - sunt aici."

Pacienții mei nu au lungimi de capăt ale pielii,
și strălucești în splendoare ca o comoară superba,
niciunul dintre ei nu iese în evidență, un mare jucător este Soarta,
te rog, schimbă și ia din nou înapoi.

În țara asta, să zicem, nu a păcătuit?
Nu-mi imaginez o viață pură de păcat.
Dacă mă pedepsești, vei fi vinovat de rău,
Care este diferența dintre mine și tine?

Am făcut secretul tuturor degeaba,
Nici nu am găsit un punct fix în spațiu,
doar o perlă în marea cunoașterii,
era diferit și când l-am desenat.

Jale pentru inimă când nu este căldură,
dacă este înghițit, nu există foc.
Dragoste fără o zi
nu mai este o zi plină pentru tine.

Raiul este rotund, sărac cu un capac roz
peste capul nostru. Nu există nicio speranță mai jos.
Nu chema cerul! Neajutorat
se rotește în spațiu în timp ce o faci.

Șah pe tabla de șah: Ziua nouă.
Suntem în mâinile sorții,
Se joacă cu noi, împinge, bate
Și pune-le înapoi în cutie.

A fost o Poartă, dar cheia lui s-a pierdut;
a fost un Fobtyol, nu ți-a purtat mâinile;
azi avem numele nostru și mâine
pronunță rostбjбn în Memorial!